Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

L'on craint la vieillesse que l'on n'est pas sûr de pouvoir atteindre.

On n'est pas vieux tant que l'on cherche.

Ô rage ! ô désespoir ! ô vieillesse ennemie !

[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

Ne jamais oublier que la sclérose du cristallin commence à vingt-cinq ans.

En quelque manière qu'on se puisse mettre à l'abri des coups, fût-ce sous la peau d'un veau, je ne suis pas homme qui y reculasse.

Ô que c'est un doux et mol chevet*, et sain, que l'ignorance et l'incuriosité, à reposer une tête bien faite !

Ce grand monde […] c'est le miroir où il nous faut regarder pour nous connaître de bon biais.

On peut regretter les meilleurs temps, mais non pas fuir aux présents.

Il faut avoir un peu de folie, qui* ne veut avoir plus de sottise.

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.