Peu de gens savent être vieux.

[…] la vieillesse exécrable, l'impuissante, l'insociable, l'inamicale vieillesse, en qui viennent se rejoindre tous les maux, les pires maux.

[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Je deviens trop vieux pour user mon reste de forces à des guerres.

Pour mon arrière saison, Je ne vois et n'envisage, Que le malheur d'être sage.

Plus de faits et moins d'art.

J'ose tout ce qui sied à un homme ; qui ose plus n'en est pas un.

Non, je ne suis pas né sous une rimailleuse étoile.

Chagrins qui chantent faux sont pires Que prêtres et temples menteurs.

Retire-toi dans un couvent. Pourquoi voudrais-tu engendrer des pécheurs ?

Des mouches aux mains d'enfants espiègles, voici ce que nous sommes pour les dieux ; ils nous tuent pour s'amuser.