Dételle (ton cheval) qui vieillit.

Pour mon arrière saison, Je ne vois et n'envisage, Que le malheur d'être sage.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Je vis sur le fonds de frivolité qui vient au secours des existences longues.

Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle, Assise auprès du feu, dévidant et filant, Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant : « Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle. »

La vieillesse nous attache plus de rides en l'esprit qu'au visage.

Je suis trop vieux pour apprendre.

Être ou ne pas être : voilà la question.

Tu m'as enseigné le langage, et le seul profit que j'en ai tiré, c'est de savoir maudire.

Descends, descends en enfer, et dis que c'est moi qui t'y envoie…

Prends garde aux ides de mars.

C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.