La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
Au banquet de la vie, infortuné convive, J'apparus un jour, et je meurs : Je meurs, et sur ma tombe, où lentement j'arrive Nul ne viendra verser des pleurs.
[…] Qu'est-ce qu'une grande vie sinon une pensée de la jeunesse exécutée par l'âge mûr ?
On ne peut avoir d'autre tâche par rapport à la vie que de la conserver jusqu'à ce qu'on meure.
Il faut faire en sorte que l'homme puisse, en toute circonstance, choisir la vie.
L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »
Le soir de la vie apporte avec soi sa lampe.
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Voici le temps des Assassins.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
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