La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
La vie, ça finit toujours mal.
[…] la vie absurde qui remue ses oreilles d'âne.
Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.
La vie est un mystère, et non pas un délire.
Il y a l'amour […] Et puis il y a la vie, son ennemie.
Nous troublons la vie par le soin de la mort et la mort par le soin de la vie ; l'une nous ennuie, l'autre nous effraye.
Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.
Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »
J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
Je regrette l'Europe aux anciens parapets !
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