La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
Il y a l'amour […] Et puis il y a la vie, son ennemie.
La tragédie de la mort est en ceci qu'elle transforme la vie en destin.
Il n'y a qu'une vie c'est donc qu'elle est parfaite.
La vie parfois se présente vulgaire ; mais le sage, pour en relever l'originelle bassesse, a cette ressource de rêver.
Rarement nous pouvons découvrir un homme qui dise avoir vécu heureux et qui, son temps fini, quitte la vie content comme un convive rassasié.
La vie est trop pauvre pour ne pas être immortelle aussi.
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. — Et je l'ai trouvée amère. — Et je l'ai injuriée.
Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
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