Quand on la regarde bien en face, il paraît que la vie se trouble et file sans demander son reste.

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

[…] Qu'est-ce qu'une grande vie sinon une pensée de la jeunesse exécutée par l'âge mûr ?

Chaque vie se fait son destin.

J'ai appris qu'une vie ne vaut rien, mais que rien ne vaut une vie.

Prend-on la vie autrement que par les épines ?

Et la clef de soleil est sous ma main […].

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Mais le jour pleut sur le vide de tout.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Tu as le visage de la bonne journée de ta vie.