Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

Ne dites pas : la vie est un joyeux festin ; Ou c'est d'un esprit sot, ou c'est d'une âme basse. Surtout ne dites point : elle est malheur sans fin ; C'est d'un mauvais courage, et qui trop tôt se lasse.

La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…

On ne peut avoir d'autre tâche par rapport à la vie que de la conserver jusqu'à ce qu'on meure.

Notre vie est un livre qui s'écrit tout seul. Nous sommes des personnages de roman qui ne comprennent pas toujours bien ce que veut l'auteur.

Le soir de la vie apporte avec soi sa lampe.

Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.

L'homme ne doute de sa liberté que parce qu'il ignore l'étendue immense du pouvoir de l'amour.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

[…] Toute maladie est une confession par le corps.

Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.