[…] la vie absurde qui remue ses oreilles d'âne.

Notre vie est un livre qui s'écrit tout seul. Nous sommes des personnages de roman qui ne comprennent pas toujours bien ce que veut l'auteur.

Chaque vie se fait son destin.

La vérité de cette vie, ce n'est pas qu'on meurt, c'est qu'on meurt volé.

[…] Qu'est-ce qu'une grande vie sinon une pensée de la jeunesse exécutée par l'âge mûr ?

Si tout doit finir avec nous, si l'homme ne doit rien attendre après cette vie et que ce soit ici notre patrie, notre origine, et la seule félicité que nous pouvons nous promettre, pourquoi n'y sommes-nous pas heureux ?

Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

Au banquet de la vie, infortuné convive, J'apparus un jour, et je meurs : Je meurs, et sur ma tombe, où lentement j'arrive Nul ne viendra verser des pleurs.

La faim mit au tombeau Malfilâtre ignoré ; S'il n'eût été qu'un sot, il aurait prospéré.

Malheureuse, j'appris à plaindre le malheur.

Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

Au banquet de la vie, infortuné convive, J'apparus un jour, et je meurs : Je meurs, et sur ma tombe, où lentement j'arrive Nul ne viendra verser des pleurs.