Ma vie est difficile parce que j'ai horreur du mensonge.

C'est grossier comme si souvent la vie dans son goût inné pour le tréteau […].

La vie est un voyageur qui laisse traîner son manteau derrière lui, pour effacer ses traces.

Notre vie est un livre qui s'écrit tout seul. Nous sommes des personnages de roman qui ne comprennent pas toujours bien ce que veut l'auteur.

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

L'éternité n'est guère plus longue que la vie.

Au banquet de la vie, infortuné convive, J'apparus un jour, et je meurs : Je meurs, et sur ma tombe, où lentement j'arrive Nul ne viendra verser des pleurs.

Malheureuse, j'appris à plaindre le malheur.

La faim mit au tombeau Malfilâtre ignoré ; S'il n'eût été qu'un sot, il aurait prospéré.

Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

Malheureuse, j'appris à plaindre le malheur.

Au banquet de la vie, infortuné convive, J'apparus un jour, et je meurs : Je meurs, et sur ma tombe, où lentement j'arrive Nul ne viendra verser des pleurs.