J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.
Je n'ai jamais rien demandé à ce que je lis que le vertige.
Qui ne sent pas la bombe cuite et le vertige comprimé n'est pas digne d'être vivant.
L'amour comme un vertige, comme un sacrifice, et comme le dernier mot de tout.
L'honneur de l'homme est d'atteindre à ce centre où la certitude se fait vertige et le vertige certitude.
Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.
Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Ô Justes, nous chierons dans vos ventres de grès !
Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
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