Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
Mes vers ont le sens qu'on leur prête.
Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.
Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.
Le vers alexandrin n'est souvent qu'un cache-sottises.
Platon avait tort de vouloir proscrire les poètes. Même les mauvais vers n'ont jamais fait de mal à personne.
Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques Vêtu de probité candide et de lin blanc.
Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.
C'est de l'histoire écoutée aux portes de la légende.
La presse a succédé au catéchisme dans le gouvernement du monde. Après le Pape, le papier.
[…] Sachant que c'est à l'ironie Que commence la liberté.
Elle aimait trop le bal, c'est ce qui l'a tuée.
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