Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.
Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.
Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.
Mes vers ont le sens qu'on leur prête.
Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.
L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.
Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.
Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
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