Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].

Mes vers ont le sens qu'on leur prête.

Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.

Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.

Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.