Il passe un vent de toute beauté sur l'Enfer […].

Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.

Le vent se lève !… Il faut tenter de vivre !

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

[…] Le vent redresse l'arbre après l'avoir penché.

Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Qui peut, sans frémir, Juger sur la terre ?

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?