L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Ne considère pas le vase, mais son contenu.

Le vase où meurt cette verveine, D'un coup d'éventail fut fêlé. Le coup dut l'effleurer à peine : Aucun bruit ne l'a révélé. […] Personne ne s'en doute ; N'y touchez pas, il est brisé.

Trois copains qui s'avancent sur une ligne n'ont besoin de personne, ni de la nature, ni des dieux.

L'univers est une énorme injustice. Le bonheur a toujours été une injustice.

Trois copains qui s'avancent sur une ligne n'ont besoin de personne, ni de la nature, ni des dieux.

L'univers est une énorme injustice. Le bonheur a toujours été une injustice.

Dégustée toute seule, sans aucun ajoutis, sans une cuillerée de ceci ou de cela, la vie est souvent comme l'eau de beaucoup de rivières, elle sent la vase.

On ne peut rien dire de vrai sur rien. On ne peut penser quelque chose de vrai que si on n'y fait pas trop attention.