Dégustée toute seule, sans aucun ajoutis, sans une cuillerée de ceci ou de cela, la vie est souvent comme l'eau de beaucoup de rivières, elle sent la vase.
Ne considère pas le vase, mais son contenu.
Le vase où meurt cette verveine, D'un coup d'éventail fut fêlé. Le coup dut l'effleurer à peine : Aucun bruit ne l'a révélé. […] Personne ne s'en doute ; N'y touchez pas, il est brisé.
L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
Nous sommes tant sur terre, tant Qui n'avons pas besoin de guerre Pour nous enivrer de vertu.
Les gens bien portants sont des malades qui s'ignorent.
Une bonne définition de l'histoire pourrait être : la catégorie de phénomènes humains qui est à tendance catastrophique ; ou si l'on préfère, le niveau de la vie collective où s'entretiennent les catastrophes.
La victoire a beau grandir, elle ne réussit plus à rattraper les morts.
Ne jamais oublier que la sclérose du cristallin commence à vingt-cinq ans.
Trois copains qui s'avancent sur une ligne n'ont besoin de personne, ni de la nature, ni des dieux.
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