Les Turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil. Chio, l'île des vins, n'est plus qu'un sombre écueil.
Être contesté, c'est être constaté.
Je n'ai plus d'ennemis quand ils sont malheureux.
Une tempête sous un crâne.
Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
Tout bruit écouté longtemps devient une voix.
Le théâtre doit faire de la pensée le pain de la foule.
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