Les Turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil. Chio, l'île des vins, n'est plus qu'un sombre écueil.
L'instinct, c'est l'âme à quatre pattes ; la pensée c'est l'esprit debout.
Et dehors, blanc d'écume, Au ciel, aux vents, aux rocs, à la nuit, à la brume, Le sinistre océan jette son noir sanglot.
Il y a des gens qui ont une bibliothèque comme les eunuques ont un harem.
C'est une mauvaise manière de protéger les lettres que de pendre les lettrés.
Il est si beau, l'enfant, avec son doux sourire, Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire, Ses pleurs vite apaisés.
Enfants, voici des bœufs qui passent, Cachez vos rouges tabliers.
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