Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
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