Tout va sous terre et rentre dans le jeu !

La terre s'est imposé l'homme pour châtiment.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

La terre chantera comme une toupie, dont nous tirerons la ficelle d'or.

Notre Père qui êtes aux cieux Restez-y Et nous nous resterons sur la terre Qui est quelquefois si jolie.

Les femmes, à l'église, ne doivent regarder d'autre homme que le célébrant, et encore parce qu'il a des jupes.

Je ne suis ni un homme, ni un poète, ni une feuille, mais un pouls blessé qui pressent l'au-delà.

Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.

Je ne suis ni un homme, ni un poète, ni une feuille, mais un pouls blessé qui pressent l'au-delà.

La poésie, c'est quelque chose qui marche par les rues.

L'optimisme est propre aux âmes qui n'ont qu'une seule dimension.