La terre chantera comme une toupie, dont nous tirerons la ficelle d'or.

Le pays est partout où l'on se trouve bien, La terre est aux mortels une maison commune.

Tout va sous terre et rentre dans le jeu !

La terre qui reçoit la graine est triste. La graine qui va tant risquer est heureuse.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Il nous reste toujours des terres arbitraires.

Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.

Les femmes, à l'église, ne doivent regarder d'autre homme que le célébrant, et encore parce qu'il a des jupes.

Je ne suis ni un homme, ni un poète, ni une feuille, mais un pouls blessé qui pressent l'au-delà.

On n'a pas un enfant comme on a un bouquet de roses.

La terre est le probable paradis perdu.

Les femmes, à l'église, ne doivent regarder d'autre homme que le célébrant, et encore parce qu'il a des jupes.