La terre chantera comme une toupie, dont nous tirerons la ficelle d'or.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

L'eau ainsi est le regard de la terre, son appareil à regarder le temps.

Je rends grâce à cette terre qui exagère tant la part du ciel.

Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.

La terre s'est imposé l'homme pour châtiment.

Je ne suis ni un homme, ni un poète, ni une feuille, mais un pouls blessé qui pressent l'au-delà.

La terre est le probable paradis perdu.

Les femmes, à l'église, ne doivent regarder d'autre homme que le célébrant, et encore parce qu'il a des jupes.

La poésie, c'est quelque chose qui marche par les rues.

Je ne suis ni un homme, ni un poète, ni une feuille, mais un pouls blessé qui pressent l'au-delà.

Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.