Il y a plus de choses dans le ciel et sur la terre, Horatio, que n'en rêve votre philosophie.
Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.
Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.
Tout va sous terre et rentre dans le jeu !
Il nous reste toujours des terres arbitraires.
Vous n'avez qu'un jour à passer sur la terre ; faites en sorte de le passer en paix.
La terre qui reçoit la graine est triste. La graine qui va tant risquer est heureuse.
L'eau coule paisible là où le courant est profond.
Semblez être la fleur innocente, mais soyez le serpent qu'elle dissimule.
C'est insane idolâtrie qu'un culte l'emporte en grandeur sur le dieu.
Horreur ! horreur ! horreur !
La radieuse journée est finie, et nous entrons dans les ténèbres.
C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.
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