C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.
Le sang s'enflamme plus vite à relancer un lion qu'à faire lever un lièvre !
Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.
Il ne suffit pas de parler, il faut parler juste.
L'un s'élève par péché, l'autre tombe par vertu.
Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Soyons des sacrificateurs, non des bouchers.
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