Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Le pays est partout où l'on se trouve bien, La terre est aux mortels une maison commune.

La terre qui reçoit la graine est triste. La graine qui va tant risquer est heureuse.

La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.

Il nous reste toujours des terres arbitraires.

Bien que ce soit de la folie, voici qui ne manque pas de logique.

Misérable est l'amour qui se laisserait mesurer.

Il ne suffit pas de parler, il faut parler juste.

Les hommes sont avril quand ils font la cour et décembre une fois mariés. Les filles sont mai tant qu'elles sont vierges, mais le ciel change dès qu'elles sont femmes.

Le mal que fait un homme vit après lui ; souvent ses bonnes actions vont dans la terre avec ses os.

Ce sont les étoiles, les étoiles tout là-haut qui gouvernent nos existences.