La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…

Le temps des hommes est de l'éternité pliée.

Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

J'étends les deux bras : je touche aux deux bouts du Temps.

Le temps emporte tout, l'énergie comme le reste.

Je n'ai plus d'ennemis quand ils sont malheureux.

Abrutir est un art. Les prêtres des divers cultes appellent cet art Liberté d'enseignement. Ils n'y mettent aucune mauvaise intention, ayant eux-mêmes été soumis à la mutilation d'intelligence qu'ils voudraient pratiquer après l'avoir subie. Le castrat faisant l'eunuque, cela s'appelle l'Enseignement libre.

Sire, je ne viens pas redemander ma fille. Quand on n'a plus d'honneur, on n'a plus de famille.

Le bon sens est bourgeois et n'est pas citoyen.

Les malheureux sont ingrats ; cela fait partie de leur malheur.

Moi, j'ai toujours pitié du pauvre marbre obscur. De l'homme moins souvent, parce qu'il est plus dur.