Le temps est invention, ou il n'est rien du tout.

Il faut perdre la moitié de son temps pour pouvoir employer l'autre.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?

Ce n'est point le temps qui manque, c'est nous qui lui manquons.

Gardez-vous de demander du temps ; le malheur n'en accorde jamais.

Notre Ennemi, c'est notre Maître : Je vous le dis en bon françois.

Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.

Passe encor de bâtir : mais planter à cet âge !

La mort ne surprend point le sage : Il est toujours prêt à partir.

Apprenez que tout flatteur Vit aux dépens de celui qui l'écoute.

Le bien, nous le faisons ; le mal, c'est la Fortune ; On a toujours raison, le Destin toujours tort.