Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Je cherche l'or du temps.

Le temps est le lieu de l'insuffisance et, par conséquent, du mal et du malheur.

Ce n'est pas que je sache bien employer mon temps, mais c'est que je sais bien le perdre ; et, soit dit sans me vanter, c'est peut-être la première de toutes les sciences.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Nous n'écoutons d'instincts que ceux qui sont les nôtres, Et ne croyons le mal que quand il est venu.

[…] Adieu veau, vache, cochon, couvée.

Tout faiseur de journaux doit tribut au Malin.

L'homme est de glace aux vérités, Il est de feu pour les mensonges.

J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.

Belle tête, dit-il, mais de cervelle point.