Sur les ailes du Temps, la tristesse s'envole.
On ne possède rien, jamais, Qu'un peu de temps.
Comme si l'on pouvait tuer le temps sans insulter à l'éternité.
Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Vouloir être de son temps, c'est déjà être dépassé.
Le temps qui ne peut séjourner Mais va toujours sans retourner Comme l'eau qui s'écoule toute Sans que n'en remonte une goutte…
Si je parle d'un homme, il sera bientôt mort. Si je parle du temps, c'est qu'il n'est déjà plus.
Garde-toi, tant que tu vivras De juger des gens sur la mine.
À l'œuvre, on connaît l'artisan.
Ni l'or ni la grandeur ne nous rendent heureux.
[…] Ni la grâce, plus belle encor que la beauté.
Si Peau-d'Âne m'était conté J'y prendrais un plaisir extrême.
[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.
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