Le temps n'attend pas.

Ce n'est point le temps qui manque, c'est nous qui lui manquons.

Le temps s'en va, le temps s'en va, madame, Las ! le temps, non, mais nous nous en allons.

Le temps n'épargne pas ce qu'on a fait sans lui.

L'œuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient œuvre d'art par ce qui lui échappe.

Toute œuvre d'art survivante est amputée, et d'abord de son temps.

Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.

Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.

Cœur sans amour toujours loyer demande.

Vertu n'a pas en amour grand'prouesse.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

J'avais un jour un valet de Gascogne, Gourmand, ivrogne, et assuré menteur, Pipeur, larron, jureur, blasphémateur, Sentant la hart* de cent pas à la ronde, Au demeurant le meilleur fils du monde.