Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Le temps n'est jamais perdu. Il est là, au-dehors, parmi les choses.
Ô temps rongeur, et toi, envieuse vieillesse, vous détruisez tout !
Le temps est le grand art de l'homme.
L'étendue est la marque de ma puissance. Le temps est la marque de mon impuissance.
Je cherche l'or du temps.
Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.
Ni le pavot, ni la mandragore, ni tous les sirops narcotiques du monde ne te rendront jamais par médecine ce doux sommeil que tu avais hier.
En le suivant, je ne suis que moi-même.
… la mort, ce gendarme féroce, est inflexible dans ses arrêts.
C'est une grande chose que l'instinct ; j'ai été poltron par instinct.
C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.
Cette époque est désaxée.
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