Si je parle d'un homme, il sera bientôt mort. Si je parle du temps, c'est qu'il n'est déjà plus.
Nous n'avions pas le sou mais nous étions contents ; Nous étions malheureux, c'était là le bon temps.
Le temps ne s'occupe pas de réaliser nos espérances ; il fait son œuvre et s'envole.
Tout s'anéantit, tout périt, tout passe ; il n'y a que le monde qui reste. Il n'y a que le temps qui dure.
Ils se contentent de tuer le temps en attendant que le temps les tue.
Le temps n'attend pas.
Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !
Il serait bien affreux que tout fait imbécile méritât commentaire, exégèse subtile.
La douleur sous sa forme radicale et dépouillée — celle qui fait l'essence du supplice — est la pierre d'achoppement et le tombeau de toutes les philosophies.
Les plaintes de la souffrance sont à l'origine du langage.
Il serait bien affreux que tout fait imbécile méritât commentaire, exégèse subtile.
Toute action est déception, toute pensée implique erreur.
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