La rose est belle, et le temps la flétrit.

Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.

Sur les ailes du Temps, la tristesse s'envole.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Le Temps scintille et le Songe est savoir.

Malheur à qui attaque son siècle ! Il faudra bien qu'il subisse les conséquences de cet attentat.

La grande histoire véritable est celle des inventions…

L'homme dissipe son angoisse en inventant ou en adaptant des malheurs imaginaires.

Toute action est déception, toute pensée implique erreur.

La grande histoire véritable est celle des inventions…

Comment ne pas avoir peur devant cette absence de raison dénuée de toute folie ?

Parler, c'est marcher devant soi.