Le temps est un grand maître, dit-on. Le malheur est qu'il tue ses élèves.

Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

Le temps est le lieu de l'insuffisance et, par conséquent, du mal et du malheur.

Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.

Comme rien n'est plus précieux que le temps, il n'y a pas de plus grande générosité qu'à le perdre sans compter.

Un sot sera plus souvent un méchant qu'un homme d'esprit.

Ne vaut-il pas mieux encore faire des ingrats, que de manquer à faire le bien ?

La sagesse du moine de Rabelais est la vraie sagesse, pour son repos et pour celui des autres : faire son devoir tellement quellement* ; toujours dire du bien de Monsieur le Prieur, et laisser aller le monde à sa fantaisie.

Si la raison est un don du Ciel et que l'on en puisse dire autant de la foi, le Ciel nous a fait deux présents incompatibles et contradictoires.

S'il y a cent mille damnés pour un sauvé, le diable a toujours l'avantage sans avoir abandonné son fils à la mort.

Dans la nature, toutes les espèces se dévorent : toutes les conditions se dévorent dans la société.