L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons !
Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.
La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…
Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.
Le Temps, cette image mobile De l'immobile éternité.
Ah ! que nous avons bien raison de dire que nous passons notre temps ! nous le passons véritablement, et nous passons avec lui.
L'eau ainsi est le regard de la terre, son appareil à regarder le temps.
La gloire ne peut être où la vertu n'est pas.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.
L'homme est Dieu par la pensée.
L'homme est Dieu par la pensée.
Je ne veux pas d'un monde où tout change, où tout passe.
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