L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons !
Le temps est un grand maître, dit-on. Le malheur est qu'il tue ses élèves.
Le temps qui ne peut séjourner Mais va toujours sans retourner Comme l'eau qui s'écoule toute Sans que n'en remonte une goutte…
Le temps des hommes est de l'éternité pliée.
Point de révolte : honorons les âges dans leurs chutes successives et le temps dans sa voracité.
Ô mondaine inconstance ! Ce qui est ferme est par le temps détruit, Et ce qui fuit au temps fait résistance.
Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
Le soin de chaque jour à chaque jour suffit.
On admire le monde à travers ce qu'on aime.
Celui qui peut créer dédaigne de détruire.
Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.
Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.
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