L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons !
Le temps est le grand art de l'homme.
Ah ! que nous avons bien raison de dire que nous passons notre temps ! nous le passons véritablement, et nous passons avec lui.
L'étendue est la marque de ma puissance. Le temps est la marque de mon impuissance.
[…] L'esprit le plus pénétrant a besoin du secours du temps pour s'assurer, par ses secondes pensées, de la justice des premières.
L'amour, c'est l'espace et le temps rendus sensibles au cœur.
Sur les ailes du Temps, la tristesse s'envole.
[La Poésie] doit se faire peuple.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Que Dieu serait cruel s'il n'était pas si grand !
Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].
Je suis las des musées, cimetières des arts.
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