Ce n'est point le temps qui manque, c'est nous qui lui manquons.

Sur les ailes du Temps, la tristesse s'envole.

Le temps emporte tout, l'énergie comme le reste.

Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.

L'écriture est la seule forme parfaite du temps.

Malheur à qui attaque son siècle ! Il faudra bien qu'il subisse les conséquences de cet attentat.

Le chant et le silence mon beau pays de joie […].

Chaque ombre à son âme reconnaît la lumière.

Une fleur est écrite au bout de chaque doigt et le bout du chemin est une fleur qui marche avec toi.

Que la terre advienne sur terre et se multiplie la graine de son règne.

Le chant et le silence mon beau pays de joie […].

J'ai caressé l'éternité j'ai cru en elle et dans le vif silence de ta vigne j'ai enterré le souvenir et l'amertume.