Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.

Le Temps scintille et le Songe est savoir.

Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.

Il faut perdre la moitié de son temps pour pouvoir employer l'autre.

Temps : Ce que les hommes essaient toujours de tuer, mais qui finit par les tuer.

Ils se contentent de tuer le temps en attendant que le temps les tue.

Amis vous noterez que par le monde y a beaucoup plus de couillons que d'hommes, et de ce vous souvienne.

Jamais homme noble ne hait le bon vin.

Ô que trois ou quatre fois heureux sont ceux qui plantent choux !… Ô Parques, que ne me filâtes-vous pour planteur de choux !

Un fol enseigne bien un sage.

L'odeur du vin, ô combien plus est friant, riant, priant, plus céleste et délicieux que d'huile !

Je le maintiens jusques au feu exclusivement.