Toute œuvre d'art survivante est amputée, et d'abord de son temps.

Il n'est que d'être À une fenêtre, Regardant le beau temps venir.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Le temps est un grand maître, dit-on. Le malheur est qu'il tue ses élèves.

Le temps veut fuir, je le soumets.

Le XVIIe siècle est l'époque où l'être individuel découvre son isolement.

Dieu n'est pas trouvé. Il se trouve.

L'être humain n'a jamais le temps d'être, il n'a jamais le temps que de devenir.

L'être humain n'a jamais le temps d'être, il n'a jamais le temps que de devenir.

Comprendre, c'est presque l'inverse d'exister.

Quand on est encore ce que l'on est, on est déjà ce que l'on sera.