La rose est belle, et le temps la flétrit.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Toute œuvre d'art survivante est amputée, et d'abord de son temps.

Au premier coup d'œil jeté sur un intérieur, on sait qui y règne de l'amour ou du désespoir.

Les lois sont des toiles d'araignées à travers lesquelles passent les grosses mouches et où restent les petites.

L'homme n'est ni bon ni méchant, il naît avec des instincts et des aptitudes.

La gloire est le soleil des morts.

Les sentiments nobles poussés à l'absolu produisent des résultats semblables à ceux des plus grands vices.

[…] Ces êtres vulgaires m'intéressent plus qu'ils ne vous intéressent. Je les grandis, je les idéalise en sens inverse, dans leur laideur ou leur bêtise. Je donne à leurs difformités des proportions effrayantes ou grotesques.