Le temps est un grand maître, dit-on. Le malheur est qu'il tue ses élèves.
Le temps emporte tout, l'énergie comme le reste.
L'eau ainsi est le regard de la terre, son appareil à regarder le temps.
L'œuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient œuvre d'art par ce qui lui échappe.
Le Temps, cette image mobile De l'immobile éternité.
Le temps qui ne peut séjourner Mais va toujours sans retourner Comme l'eau qui s'écoule toute Sans que n'en remonte une goutte…
L'écriture est la seule forme parfaite du temps.
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