[…] Le temps ne fait rien à l'affaire.
Le temps qui ne peut séjourner Mais va toujours sans retourner Comme l'eau qui s'écoule toute Sans que n'en remonte une goutte…
L'œuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient œuvre d'art par ce qui lui échappe.
Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?
Temps : Ce que les hommes essaient toujours de tuer, mais qui finit par les tuer.
Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
Le temps est un aigle agile dans un temple.
Qui suit bien ses leçons goûte une paix profonde, Et comme du fumier regarde tout le monde.
Allons, ferme, poussez, mes bons amis de cour.
Quand on se fait entendre, on parle toujours bien.
On ne meurt qu'une fois, et c'est pour si longtemps !
[…] Et l'on cherche souvent plus qu'on ne veut trouver.
Mon Dieu ! ma chère, que ton père a la forme enfoncée dans la matière !
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