Je ne crois pas, ô Christ, à ta parole sainte : Je suis venu trop tard dans un siècle trop vieux. D'un siècle sans espoir naît un siècle sans crainte.
L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.
Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.
Les grands artistes n'ont pas de patrie.
Un jeune curé fait les meilleurs sermons.
Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur.
Fille de la douleur, Harmonie ! Harmonie ! Langue que pour l'amour inventa le génie ! Qui nous vins d'Italie et qui lui vins des cieux.
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