Un jeune curé fait les meilleurs sermons.
Fille de la douleur, Harmonie ! Harmonie ! Langue que pour l'amour inventa le génie ! Qui nous vins d'Italie et qui lui vins des cieux.
Il faut être ignorant comme un maître d'école Pour se flatter de dire une seule parole Que personne ici-bas n'ait pu dire avant vous.
On n'est pas aimé tous les soirs.
Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !
Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.
Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?
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