Ils sont sages trop tard.

Tout est dit, et l'on vient trop tard depuis plus de sept mille ans qu'il y a des hommes et qui pensent.

Les grands artistes n'ont pas de patrie.

Lorsque le pélican, lassé d'un long voyage, Dans les brouillards du soir retourne à ses roseaux, Ses petits affamés courent sur le rivage En le voyant au loin s'abattre sur les eaux.

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

Fille de la douleur, Harmonie ! Harmonie ! Langue que pour l'amour inventa le génie ! Qui nous vins d'Italie et qui lui vins des cieux.

Ah ! frappe-toi le cœur, c'est là qu'est le génie.

À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.