Ce style figuré, dont on fait vanité, Sort du bon caractère et de la vérité : Ce n'est que jeu de mots, qu'affectation pure, Et ce n'est point ainsi que parle la nature.

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.

Un mauvais style, c'est une pensée imparfaite.

Le style n'est que le mouvement de l'âme.

[Le style] est une façon très simple de dire des choses compliquées.

C'est […] cette manière d'épauler, de viser, de tirer vite et juste, que je nomme le style.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.