Peut-être un jour même ces souvenirs auront pour nous des charmes.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Le souvenir est l'espérance renversée. On regarde le fond du puits comme on a regardé le sommet de la tour.

J'ai souvent mené en main, avec une bride d'or, de vieilles rosses de souvenirs qui ne pouvaient se tenir debout, et que je prenais pour de jeunes et fringantes espérances.

Certains souvenirs sont comme des amis communs, ils savent faire des réconciliations […].

Les souvenirs sont du vent, ils inventent les nuages.

Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.

On admire le monde à travers ce qu'on aime.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?