Et je me ressouviens de mes jeunes amours.

C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.

Souviens-toi !

Que les ignorants apprennent, que ceux qui savent aiment à se ressouvenir.

Ma foi ! s'il m'en souvient, il ne m'en souvient guère.

Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Prends l'éloquence et tords-lui son cou !

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »