— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Ma foi ! s'il m'en souvient, il ne m'en souvient guère.
Souviens-toi !
Et je me ressouviens de mes jeunes amours.
C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.
Que les ignorants apprennent, que ceux qui savent aiment à se ressouvenir.
Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »
Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.
Pas la Couleur, rien que la nuance.
On est le Diable, on ne le devient point.
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